Víctor Lapuente macht „Immanence“ zu einem philosophischen Thriller.

Es gibt keinen wirksameren Weg, den Leser zu fesseln, als ihn von der ersten Seite an zu ersticken. Immanenz Es beginnt in einem Krankenhauszimmer mit einem reglosen Körper, einem Gefangenen seiner selbst, und verzweigt sich von dort in drei Erzählzeiträume – das ländliche Aragonien der Neunziger, ein dystopisches Schweden der Zukunft, das krampfhafte Europa der Gegenwart –, die sich letztlich um dieselbe Frage drehen: Inwieweit sind wir Herren unseres Lebens, unserer Ideen, unserer Freiheit? Víctor Lapuente, Politikwissenschaftler und Essayist, der seit über einem Jahrzehnt die Nähte der Demokratie analysiert, debütiert in dem Roman mit einem ungewöhnlichen Ehrgeiz: eine moralische Fabel ohne Moral zu schreiben, einen Politthriller ohne Helden, eine Liebesgeschichte ohne Zuckerguss.

Es ist kein Zufall, dass der Titel aus dem philosophischen Vokabular stammt und die ersten Seiten mit Definitionen von Ferrater Mora und der Encyclopedia Britannica durchsetzt sind. Das Buch ist eine als Actionroman getarnte Abhandlung über Ideen, doch diese Tarnung ist so gut gelungen, dass der Leser sich darauf einlässt, ohne es zu merken. Der Autor arrangiert spannende Szenen – eine Flucht durch die nordischen Wälder, einen Einbruch in eine geheime Bibliothek, eine Jagd auf Flüchtlinge in der sogenannten Westlichen Republik – mit einer Lyrik, die an Dostojewski und Margaret Atwood erinnert. Es gibt Anklänge an Orwell und Houellebecq, aber auch eine mediterrane Vorliebe für sinnliche Details, für den Geruch der Platanen Barcelonas, für den trockenen Staub der Monegros-Berge , für die tückische Feuchtigkeit Göteborgs.

Das Verdienst von Immanencia liegt darin, dass es auf mehreren Ebenen gleichzeitig funktioniert. Es ist ein Generationenporträt mit seinen vom Heiligen Gral besessenen aragonesischen Jugendlichen und ihrem sentimentalen Exil an angelsächsischen Universitäten. Es ist ein politischer Roman , der über eine extreme Demokratie spekuliert, die mit Algorithmen und virtuellen Preisen überwacht, eine zur Dystopie gewordene Utopie, ohne dass es dafür Karikaturen bräuchte. Und es ist vor allem eine Meditation über die Erinnerung: Die Kapitel wechseln Stimmen und Epochen in einem filmischen Rhythmus, der die Aufmerksamkeit fesselt, den Leser aber nie verliert, weil Lapuente es versteht, jede Szene mit einem visuellen Detail abzuschließen – einem schwarzen Regenschirm, einer Metallskulptur, einer sechseckigen Tür –, das wie eine Sequenz festgehalten bleibt.

Es gibt sogar Momente, in denen sich das Buch den Luxus einer Entschleunigung gönnt. Die Prosa hält inne, um die Nordsee zu beobachten, die obsessiven Rituale der Protagonistin, das elegante Schweigen einer altmodischen nordischen Frau. Diese Vorliebe für introspektive Details lässt den Leser glauben , Martín, Anna, Emma zu kennen; dass sie ihre Paranoia, ihre Dilemmas, ihren Verrat teilen. Es sind keine epischen Helden, sondern Menschen, die von Politik und Geschichte durchzogen sind.

Lapuente versteht es, jede Szene mit einem visuellen Detail abzuschließen, das als Sequenzaufnahme aufgezeichnet wird.

Es ist offensichtlich, dass Lapuente sich mit politischer Philosophie und Datenwissenschaft, aber auch mit Kriminalromanen und Science-Fiction beschäftigt hat. Die westliche Republik, die er sich vorstellt, ist keine futuristische Karikatur, sondern eine plausible Extrapolation unserer hypervernetzten Demokratien: Algorithmen, die Höflichkeit belohnen, soziale Überwachung mit freundlichem Antlitz, Zensur durch Konsens. Die Verbotene Bibliothek erinnert an Borges, doch ihre Atmosphäre der Heimlichkeit ist die eines zeitgenössischen Thrillers; der Exodus der Flüchtlinge erinnert an Der Report der Magd , wobei es sich hier nicht um einen patriarchalischen Totalitarismus handelt, sondern um eine Gesellschaft, die durch Tugendüberschuss zum Gefängnis geworden ist.

Die größte Leistung des Buches liegt in seinem Erzählstil. Die zeitlichen Übergänge sind präzise, die Dialoge strahlen Natürlichkeit aus, und der Stil ist zwar kultiviert, vermeidet aber Barockes. Lapuente verwendet eine klare Tonlage mit langen Sätzen, die wie diktiert vorbeigleiten, und kraftvollen Bildern – das Meer als „endloser, in der Sonne liegender Teppich“, der skandinavische Wald als „von teuflischen Kobolden geplanter Dschungel“ –, die ohne Affektiertheit den Ton angeben . Es gibt Ironie, trockenen Humor und kulturelle Anspielungen, die ohne Pedanterie bereichern.

Platzhalter — Victor Lapuente. (Universität Göteborg)

Immanencia ist auch ein spanischer Roman ohne Komplexe . Er wagt es, Landflucht, jugendliche Langeweile in einem Dorf in Alto Aragón und den Kulturschock der Auswanderer zu beschreiben, ohne in Lokalkolorit oder Nostalgie zu verfallen. Diese lokale Perspektive koexistiert mit einem europäischen, globalisierten Geist: Oxford, Göteborg, Barcelona, Los Angeles. Und in diesem Mosaik der Schauplätze entdeckt der Leser eine subtile Kritik an den heutigen Ungleichheiten, an den unerfüllten Versprechen der Technologie, an den Dogmen, die die Religionen ersetzen.

Und wir sind dankbar, dass Lapuente den Leser nicht unterschätzt . Der Roman folgt weder Marktformeln noch sucht er nach Selbstgefälligkeit: Er fordert Aufmerksamkeit, lädt zum Nachdenken ein und spielt mit Bedeutungsebenen. Aber er tut dies mit dem Tempo eines Pageturners , mit spannend enden Kapiteln, mit einer Intrige, die sich nie in Theorie auflöst. Diese Kombination – dichte Ideen, fesselnde Handlung – ist das höchste Lob, das man einem literarischen Debüt aussprechen kann.

Immanencia bestätigt, dass Lapuente, bekannt für seine Essays zur politischen Ethik und seinen Einfallsreichtum als Kolumnist, seine Obsession für Macht , soziale Strukturen und öffentliche Moral in Fiktion übersetzt hat. Doch handelt es sich nicht um eine als Roman getarnte These, sondern um einen authentischen Roman, der diese These beleuchtet. Es ist ein gewagtes, elegantes und notwendiges Werk: eine mediterrane Dystopie, die unsere Zeit besser anspricht als jeder Zeitungskommentar.